me retrato cubista encubriéndome en otra realidad.
En el trecho entre mi techo y pecho, ideas cosecho.
Echando de menos los antiguos desechos al cambio de echar los nuevos excesos.
Nostalgia de receso. Lumbalgia cuando escribo sólo por ser del arte preso.
Por eso helarte es lo que profeso como reto.
Por el resto no me preocupo, por el resto no prometo.
Me meto y piso. Y cuando pienso ya estoy dentro,
sintiendo al tiempo que me pierdo y sé que de eso ya no tengo.
Tiento al tintero con el minutero tiritando en mi sienes.
De cienes pensares pensé en sacar a Ares,
pero Afrodita ya no está para ninguno de sus males.
Párame, que para como amé también paré
en el asolado páramo de quien dijo darme su amor,
y me robó sin guante aquel ladrón.
Ahora quien me aguante tendrá compasión
al compás de lo único que me dejó,
como achaques, estos ataques de ínfima inspiración.
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